![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Сокровище звенигородских курганов
Романтическая эпистолярная история в стихах :))
Он - красавец, умница, поэт. Она - рыжая, бестолковая, легкомысленная, играет на флейте. Он слегка очарован и аккомпанирует на гитаре. Она безнадежно влюблена в другого. Се ля ви :)) Август 1994 года на ББС.
( Разрешение на публикацию я не спрашивала, в чем заранее прошу прощения. Но ведь тебе тоже приятно почитать и погрустить, правда?)
Он :
(страничка из тетрадки в клеточку)
Гармонии невозможно достичь
Когда
Безнадежно
Запутана нить.
Приходят - уходят.
Кто в луг, кто в пыль
То ль хороводят*
То ль пляшут кадриль**.
Крутые, святые -
не описать.
В душе пустыня***
И Божья мать.
В Москве Феллини,
В лесу - ружье,
Краями - с ними,
Сердцу - свое.
Флейты в оконце;
И от креста****
Тропа на солнце
Для Иисуса Христа.
Короткая ласка,
В волосах соль.
Любовь - как сказка.
Рассказали - и все.
___________________
* - танец, который пляшут все вместе, в кругу
** - танец, где партнеры меняются
*** - в пустыне старцы живут - с одной стороны, но "Пустыня ширится сама собой"
**** - на ББС
Она:
(черновик на бланке телеграммы)
эпиграф: "Что Вам, молодой Державин, мой невоспитанный стих?"
На грани скуки и разлуки
Ладонью раздвигаю ветки,
Грузучие смиряю муки,
Глотая жесткие таблетки.
Волосья развожу руками,
Мытаясь вытрясти кристаллы.
Качая мутными рогами
Бредут маралы жрать кораллы.
Крутые корабли пустыни
Плывут в душе навстречу старцам
Те курят сухостой полыни
Забравшись на отвалы кварца.
Нежнее и бесповоротней
Никто вам не помашет гривой...
Пора, уж свищут в подворотне -
Там панки разливают пиво.
(черновик на расписании приливов и отливов на беломорской литорали, у меня есть смутное воспоминание, что это тоже ответ: то ли на стихотворение, то ли на разговор...)
Покуда греет теплый свитер
Безумна лесть куплетов спетых
И спорна связь, которой свиты
Печаль, улыбка, жар и бред их.
Покуда добрый чайник греет
Смешно любви очарованье.
И бедной музы угасанье
Избыток "анье" не развеет.
Во всем должно быть чувство меры:
В полете, плаванье и спорте.
К чему вульгарные химеры
Вам на портретном натрморте.
Вдали - светлей, нежней и глуше,
Вблизи - грубей, темней и круче.
Эскизы наши чувства сушат
Художников несчастных мучат.
Наступит время бить посуду -
Без нас посуду разбросают,
Лишь свитер греет нас покуда,
Лишь чайник от беды спасает.
Много позже она написала еще одно стихотворение, но, кажется, так и не отдала адресату...
Мне нежность не нужна, увы.
Но чрезвычайно важны Вы.
Вы, облекающий в слова
Доступное едва-едва,
Бессмысленное как "ce bon",
Напоминающее тромбон,
Тунис, Кавказ и фа-диез.
Я Вас уже не мыслю без
Себя, сидящей возле ног,
Жуя словестности пирог.
Он - красавец, умница, поэт. Она - рыжая, бестолковая, легкомысленная, играет на флейте. Он слегка очарован и аккомпанирует на гитаре. Она безнадежно влюблена в другого. Се ля ви :)) Август 1994 года на ББС.
( Разрешение на публикацию я не спрашивала, в чем заранее прошу прощения. Но ведь тебе тоже приятно почитать и погрустить, правда?)
Он :
(страничка из тетрадки в клеточку)
Гармонии невозможно достичь
Когда
Безнадежно
Запутана нить.
Приходят - уходят.
Кто в луг, кто в пыль
То ль хороводят*
То ль пляшут кадриль**.
Крутые, святые -
не описать.
В душе пустыня***
И Божья мать.
В Москве Феллини,
В лесу - ружье,
Краями - с ними,
Сердцу - свое.
Флейты в оконце;
И от креста****
Тропа на солнце
Для Иисуса Христа.
Короткая ласка,
В волосах соль.
Любовь - как сказка.
Рассказали - и все.
___________________
* - танец, который пляшут все вместе, в кругу
** - танец, где партнеры меняются
*** - в пустыне старцы живут - с одной стороны, но "Пустыня ширится сама собой"
**** - на ББС
Она:
(черновик на бланке телеграммы)
эпиграф: "Что Вам, молодой Державин, мой невоспитанный стих?"
На грани скуки и разлуки
Ладонью раздвигаю ветки,
Грузучие смиряю муки,
Глотая жесткие таблетки.
Волосья развожу руками,
Мытаясь вытрясти кристаллы.
Качая мутными рогами
Бредут маралы жрать кораллы.
Крутые корабли пустыни
Плывут в душе навстречу старцам
Те курят сухостой полыни
Забравшись на отвалы кварца.
Нежнее и бесповоротней
Никто вам не помашет гривой...
Пора, уж свищут в подворотне -
Там панки разливают пиво.
(черновик на расписании приливов и отливов на беломорской литорали, у меня есть смутное воспоминание, что это тоже ответ: то ли на стихотворение, то ли на разговор...)
Покуда греет теплый свитер
Безумна лесть куплетов спетых
И спорна связь, которой свиты
Печаль, улыбка, жар и бред их.
Покуда добрый чайник греет
Смешно любви очарованье.
И бедной музы угасанье
Избыток "анье" не развеет.
Во всем должно быть чувство меры:
В полете, плаванье и спорте.
К чему вульгарные химеры
Вам на портретном натрморте.
Вдали - светлей, нежней и глуше,
Вблизи - грубей, темней и круче.
Эскизы наши чувства сушат
Художников несчастных мучат.
Наступит время бить посуду -
Без нас посуду разбросают,
Лишь свитер греет нас покуда,
Лишь чайник от беды спасает.
Много позже она написала еще одно стихотворение, но, кажется, так и не отдала адресату...
Мне нежность не нужна, увы.
Но чрезвычайно важны Вы.
Вы, облекающий в слова
Доступное едва-едва,
Бессмысленное как "ce bon",
Напоминающее тромбон,
Тунис, Кавказ и фа-диез.
Я Вас уже не мыслю без
Себя, сидящей возле ног,
Жуя словестности пирог.
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject